Ich bin ungefähr so lustig wie dieser Clown. Aber hoffentlich auch genauso gruselig. Bild von hier. |
Vor ein paar Monaten fragte mich ein Freund - einer von den Jungs hier - ob ich nicht für diese Zeitschrift namens "Exot" einen lustigen Text schreiben wolle. Ich sagte: Gerne, aber lustig kann ich nicht.
Ich schrieb trotzdem einen lustigen Text. Schickte ihn hin. Und hörte danach nie wieder was von der Exot-Redaktion, so lange, bis ich erfuhr, dass die neueste Ausgabe schon längst erschienen war. Ohne meinen Text. So war das. Wie gesagt: Lustig kann ich nicht.
Mein
erster lustiger Text, oder: Wer schmunzelt, kriegt eine geklebt
Ich kann
nicht lustig schreiben. Wirklich nicht. Ich kokettiere nicht, das ist
jetzt nicht, um eine großartige Pointe vorzubereiten. Wenn ich
schreibe, schreibe ich nicht lustig. Ich meins ernst. Keine Ahnung,
warum dieser Text hier steht. Ich kann das nicht, dieses fluffige,
hopsige, häschenartige. Wenn ich schreibe, hoppelt da nichts durch
grüne Sommerwiesen. Wenn ich schreibe, dann drechselt eine
portugiesische Industriemaschine aus dem frühen 19. Jahrhundert –
jedes dampfenden Ventil dazu designt, das portugiesische Proletariat
zu unterdrücken - Sätze, von denen Thomas Mann Alpträume bekommt.
Ja, immernoch. Ich weiß, dass er tot ist. Thomas Mann ist in der
Hölle, Armeen von kleinen Hemingways schmeißen ihm dort meine
unlektorierten Sätze an den Kopf, so lange, bis er sich darunter
nicht mehr bewegen kann. Dabei lachen sie, die kleinen, bärtigen
Alkoholiker. So wenig lustig bin ich.